Pensar y recordar tiempos pasados nunca fue algo que le agradará. Sin querer volvía a idealizar a su musa y enredaba a su favor los hilos de su propia memoria. Es estúpido este ritual de desamor.- se decía mientras continuaba evocando imágenes, y situaciones de aquella relación desaparecida. En todo momento era consciente del trance doloroso por el que estaba pasando, y al que él mismo se auto inducia tratando de expiar su complejo de culpa. Cuando conseguía dejar atrás esa bella agonía le gustaba recrearse en sus propias mentiras, recién elaboradas eran como un bizcocho salido del horno que no puedes esperar a que se enfrié para hincar el diente.

Vaivenes malditos de aquella ansiedad artificial le empujaron de nuevo a escribir, aporreaba el teclado con furia, escupiendo palabras desordenadas que más tarde tendría que cortar y pegar para dotarlas de sentido, de vez en cuando levantaba la vista y contemplaba con asombro como aquel personaje nacido de su imaginación continuaba desnudo bajo esa perla partida que hoy brillaba sin optimismo, de los movimientos de aquellas viejas manos y su batuta invisible surgió esta oscura sinfonía periférica.

Unos se deshacen de otros,
juntos…
El que esquiva y el esquivado,
recorren invisibles la calle,
sin rozar sus penas y apenas
la lluvia muerta
limpia la mierda
que resbala por sus antenas.

Títeres monitorizados,
por la peste del siglo xxi,
no se paran, no se detienen,
inconscientes de lo que pierden.

Agitando la cabeza
adelante.. hacia atrás,
tocando un bajo imaginario
mientras un recuerdo
recorre mis venas,
el saboteador se acerca,
para guiar con su mano,
al que todo quiere aprender,
suspendidos en la adrenalina solitaria,
frente a esa puerta metálica,
me susurra…
hoy no serás arrestado.

Agarra con fuerza mi garganta,
no quiero volver a gritar,
estrangula el nombre que arde en ella,
y lo lanza al agua junto los restos de
otras poesías que no son del Neruda

De estas santas mentiras
que recorren nuestros cuerpos,
solo quedará la memoria corrida,
borrosa, espesa y adorada
miel para mi soledad.

Susurro de la 107..
Amo el momento que nos separa… amo el instante que nos une.

Sueño con que no sueño, matando a la necesidad por placer, degollando el cordero santo de tu recuerdo. Repaso las calamidades que me llevaron a conocer la música imposible de tu amor. Un hijo nonato, amantes heridas, confusión y caos, de par en par las puertas del olvido se abren a mi paso, no quiero recordar a tantos rostros heridos por el tiempo, a tanto barro transformado en estatuas, del elíseo personal de la bestia… esa que habita en la trastienda de mi alma.

Pesadilla interrumpida por un beso, píldora abortiva de soledad, lunas que se caen de la cama, y princesas que se convierten en reinas sin coronas, buscar debajo de la red blanca, en busca de un sueno perdido, soltando aros de humo blanco, aspas de un viento mecánico esparcen bellas nubes de olor por el cuarto.

Manchar la colcha que cubre a la noche con el semen venenoso de la soledad, eyaculando palabras sin sentido una vez más.